Мы вылазим из под снега: обледеневшие, замерзшие, проснувшиеся от смертного сна. В нас так мало Цвета, что мы кажемся прозрачными, мы звеним на ветру и сквозь нас просвечивает апрельское солнце. Но так повелось, что мы просыпаемся первыми, и вокруг нет ничего и никого, что может дать Цвет. И мы скитаемся в этих оживающих мирах и ищем малые толики, чтобы унести, спрятать, впитать в себя и прорасти в небо...